Le Petit Emo

Sur une trotinette cassée, le petit emo au cheveux spikés allait en cercle. Tout le monde lui regardait silencieusement. Il ne disait guère rien. Ne se rendait pas compte du monde. Tout habiller en noir, il avais plus l'air mort; fantômatique. Le petit emo donnait des légères coups de pied pour bouger lentement. Sifflant tristement, le petit emo regardait sans voir. Personne lui addressait le parole. Ne sachant quoi dire, les gens fichaient leur camp. Tout seul, il ouvrait les yeux et souriait. Seul, il était content. Il était vivant. Le vent lui parlait doucement et il répondait avec la voix sombre. Les étoiles riaient avec lui losque la lune arrêtait de se cacher an arrière des nuages. La police venait et amenait le petit emo. Il avait les larmes aux yeux.

“Non, non! Laisse moi tranquille!” Pleurait-il.

“Tu n'as pas le droit d'être ici à cet heur.” L'un d'eux repondait.

“Je ne faisais rien de mal!” Le petit emo rétorquait avec tant de férocité et de vénin.

Ils s'en foutaient de ses mots. Les policiers lui lançaient en arrière; les mains menottées dans son dos. Il criait et pleurait. Personne savait. Tout le monde se fichait de lui. Le petit emo était seul avec ses problèmes, avec sa grande dépression. Il hurlait et sacrait, mais cela ne changeait rien. Le vent voulait lui réconforter, cependant ne pouvait pas. Les étoiles ne rigolaient plus car leur prince pleurait.