El castigo de Whitney

Como Whitney es una llorona líder de gimnasio, Lyra la chantajea para que lama sus pies.

—¡Genial! —exclamó Lyra mientras veía a su Marill saltar de felicidad—. Y luego andan diciendo que esta Miltank es imposible de vencer. Fue pan comido.

Lyra, nacida y criada en Pueblo New Bark, a sus dieciocho años tenía un solo objetivo en mente: convertirse en la campeona de la región Johto. Era la misma fórmula de siempre: conseguir ocho medallas, derrotar al Alto Mando y bajar al rey de su trono. Ya había despachado a Falkner y a Bugsy, cuyo nombre le causaba mucha gracia. Eso dejaba a Whitney como la tercera, plantada al otro lado de este gimnasio.

Lyra avanzó dando saltitos, extendiendo su mano.

—Buen juego. Ahora, ¿me das mi Medalla Planicie, por favor?

Pero en lugar de una medalla, recibió… una rabieta. Whitney se desplomó de rodillas, convertida en un mar de lágrimas.

—¡No es justo! ¡Hiciste trampa, malvada!

—¿Cómo rayos hice trampa? —A Lyra se le cayó la quijada—. Utilicé dos Pokémon, igual que tú. Y ni siquiera les di un objeto.

—¡Se suponía que no me ibas a ganar!

—¿Entonces para qué existen los gimnasios? ¿Me vas a dar esa medalla y la MT, o vas a seguir llorando?

—¿Por qué no te importa? —gritó Whitney con todas sus fuerzas—. ¡Me estás poniendo triste, y a ti lo único que te importa es una medalla estúpida!

Lyra golpeaba el suelo con el pie. ¿Cuánto más iban a durar estas lágrimas? Había estado tranquila los primeros cinco minutos, un poco irritada los cinco siguientes, y empezó a gruñir una vez que Whitney pasó la marca de los quince minutos. Se revolcaba por el suelo como a una niña a la que le dicen que no existe Papá Noel.

«Seguro que todavía cree en él», pensó Lyra. «Caramba, yo lloraba menos cuando mi mamá me daba mis buenos cintarazos».

Ya era suficiente. Lyra rebuscó en su bolso.

Entonces la encontró: una videocámara que le regalaron justo antes de emprender su aventura. La abrió, la apuntó a Whitney y oprimió el botón de grabar.

Durante un minuto filmó a Whitney golpeando con las manos el suelo y chillando como una Aipom a la que le robaron su plátano.

—¡Eres sólo una niña! —gritó, con las lágrimas corriendo por su cara—. ¿Por qué no pudiste dejarme ganar? ¿Por qué? ¿Te gusta destrozar los sueños de los demás, o qué?

—No —respondió Lyra—. Eres nomás una Snorlax parada en el camino de los míos.

—¿Ahora me estás diciendo gorda? —Whitney levantó la vista hacia Lyra—. Apenas he engordado…

Sus ojos se abrieron con horror al ver la videocámara plateada, justo con la sonrisa pícara de Lyra. Lyra le indicó que continuara con el show, mostrando lo infantil que podía actuar esta líder de gimnasio adulta.

—¡Apágala! —chilló Whitney.

—Ya está. —Lyra pulsó el botón—. De todos modos, ya está filmado en la cinta, así que espérate a que la lleve a todas las estaciones de televisión. Si es lo suficientemente grande, incluso podría salir de Johto.

—¡Mientes! —Whitney se lanzó hacia la videocámara, sólo para ser empujada de vuelta al suelo por un solo dedo de Lyra—. No hay forma de que hables en serio con esto.

—Quizás la tele sea una exageración. Aunque has dicho mucho, ¿y te he mencionado alguna vez que Ciudad Cañadorada tiene una Torre Radio muy bonita?

Whitney se puso pálida.

—Y considerando que te tiré de espaldas con un solo dedito, no es posible que me detengas.

—¡Ay, por favor no, Lyra! ¡No puedes hacer esto! Me van a despedir.

—¡Lo sé! Quizás consiga mi medalla y una pelea más dura la próxima vez. —Lyra guardó la cámara—. Qué patética eres. Los otros líderes de gimnasio a los que derroté me felicitaron y me desearon suerte. Pero aquí vienes tú, quejándote y lloriqueando.

—¡No soy patética! ¡Haré todo por ti! —Juntó lo manos—. Sólo dime qué es, y lo haré.

—Todo, ¿eh? —Lyra sonrió.

Whitney asintió tan rápido que su cabeza podría haber salido volando.

—Entonces sécate los ojos y escucha bien. —Lyra sacó los talones de sus zapatos rojos—. Deben ser como las seis, ¿no? Y eso significa que he estado caminando y pedaleando por Johto por casi once horas.

Finalmente se quitó los zapatos. Whitney parecía confundida mientras Lyra se frotaba sus calcetines blancos hasta la rodilla, cada uno con rayas negras en la parte superior. Luego estiró ambas piernas antes de darle a Whitney una mirada diabólica.

—Tú vas a tratarme bien.

—¿Eh?

—Me vas a lamer los pies y más cosas. Y estoy incluyendo estos calcetines, pues son muy… No, será mejor que descubras por ti misma lo especiales que son.

Lyra se desplomó en una silla rosa. Sin dudarlo, acomodó sus pies sobre otra silla, mostrándole a Whitney las suelas de sus calcetines.

Whitney negó con la cabeza. ¿De verdad iba a hacer esto?

«Si significa seguir siendo líder de gimnasio, sí», pensó.

Pero su reflejo nauseoso se activó al ver lo oscuras que estaban las suelas de los calcetines de Lyra. La mugre y la suciedad se aferraban tenazmente al material, que aún brillaba a pesar de la oscuridad.

—No me voy a morir, ¿verdad? —preguntó.

—Bueno, como eres una debilucha… —Lyra sacó una bolsa de papas fritas—. Si te vas a morir, que sea de una manera a toda madre.

Inmediatamente la golpeó una ola de sudor. Esos calcetines olían como si no los hubieran lavado en meses. A Whitney le recordaba a sus propios calcetines apestosos, sólo que éstos le aceleraban el corazón. Decir que olían a vinagre sería muy generoso. Apestaban a queso viejo que había estado tirado en un basurero durante siglos. Cuando Whitney inhaló más fuerte, empezó a toser.

—Ay, por favor —se rió Lyra—. Estás respirando pelusa de calcetín, no asbesto.

—¡Huelen horrible!

—Si empiezas con ese llanto de nuevo, me voy. —Lyra dobló los dedos, atrapando la nariz de Whitney—. Después de andar por campo tras campo, pueblo tras pueblo, incluso huyendo de un cosechador porque estaban enojados de que estuviera en su propiedad, mis calcetines se ganaron su mal olor.

Por mucho que Whitney quisiera sollozar, la amenaza de que el video de la cámara fuera transmitido por la radio local se cernía sobre ella. Así que se armó de valor lo mejor que pudo y empezó a lamer los calcetines.

—¡Puaj! Sabe más amargo de lo que huele —se quejó, con la cara contorsionada.

—¿Quieres saber por qué? —le preguntó Lyra, soltando una risita socarrona.

Tras veinte segundos de interminables lamidas, Whitney hizo una pausa. Sintió algo extraño en su lengua, algo como pelusa. Al sacarla, hizo una mueca mientras se quitaba un pelo. Si esto no era la máxima humillación, no sabía que lo sería. Estar de rodillas, lamiendo los asquerosos calcetines de una entrenadora Pokémon —alguien que era una campesina comparada con ella— era un golpe a su orgullo.

Lyra finalmente la detuvo después de diez minutos, notando lo seca que debía tener su lengua.

—Te doy una oportunidad para que humedezcas la lengua. La vas a necesitar.

«Pero son sólo pies. Por más asquerosos que sean, los calcetines son lo peor, sin duda. Voy a estar escupiendo pelusa todo el día», quería gritar Whitney.

Cuando estuvo lista, le quitó los calcetines a Lyra.

En el segundo exacto en que vio la mitad del pie izquierdo, un grito espeluznante escapó de su garganta.

Los pies de Lyra estaban cubiertos con una leve capa de polvo. Manchas oscuras se aferraban a sus talones y a las bolas, pequeños trozos grises llenaban los espacios entre sus dedos, y ni siquiera se pegaba a la forma de su pie. Había tierra esparcida a lo largo de su empeine, pero si debería estar limpio…

—¡Sorpresa! —Lyra abrió los dedos—. Sí, anduve descalza unas veces hoy. Hay que dejar respirar los pies, ¿sabes? Se embarra la tierra toda en los pies, pero así es la vida.

Este toque terroso extra al aroma de Lyra no mejoró las cosas. El olor aún era insoportable para las fosas nasales de Whitney. Y ahora que estaba establecido que Lyra había estado descalza, significaba que sus pies tenían diez veces más gérmenes que si hubieran estado cómodos en sus calcetas. Era como si Lyra hubiera venido a ese gimnasio con el propósito expreso de darle problemas a Whitney.

—¿No puedes lavártelos antes de que los lama? —susurró.

—Vamos a matar dos pájaros de un tiro.

Una vez que Lyra dijo eso, no hubo escapatoria para Whitney. Su resistencia estaba muriendo a su propio ritmo. Con un suspiro exageradamente dramático, acercó su cara a los pies de Lyra.

—Ándale —cantó Lyra—. También vas a exfoliarme los pies con esos dientitos. Para que queden todos bonitos y suaves.

—Así que tienes callos… —La voz de Whitney era plana—. Qué emoción.

—Son más útiles que una carga. Significa que puedo atravesar todo tipo de terreno sin preocuparme de que me duelan los pies.

«Hmph. Intenta encontrar un novio que quiera a una chica con callos. No puedes».

Whitney comenzó con las plantas, lamiendo lentamente la piel endurecida. Como había imaginado, el sabor era aún más asqueroso que el de los calcetines. Además, la textura la dejó confundida.

Cuanto más se acercaba a la mitad del pie, justo cerca de la bola, más granulada se volvía la textura. Pero cuanto más se alejaba del centro, más suave se volvía. Tal vez por estar extendida debido a las calcetas de Lyra, pero creaba una sensación extraña.

—¿No tengo unos pies bonitos, Whitney?

—Sí, si consideras los callos y las uñas sin recortar la cima de la… —Whitney chilló, sintiendo los dedos de Lyra pellizcarla tan fuerte que estaba roja—. ¡Oh, tus pies son tan bonitos, Lyra! Son tan tiernos que podría meter toda mi cara en ellos.

Y así lo hizo, olisqueando profundamente la planta del pie, sin importarle qué partículas de mugre aspiraba.

—Por fin demuestres algo de sentido común. —Lyra sacó una barra de chocolate de su bolso—. Ahora lame mis deditos.

Whitney los lamió, deslizando su lengua entre cada uno. Un leve escalofrío la recorrió al sentir el polvo adherirse a su lengua. Cada vez que escuchaba el sonido de su propia saliva, sobre todo cuando Lyra arrugaba los dedos para intensificar el ruido, gimoteaba. Tras tragar una capa de tierra, chupó el dedo más pequeño antes de volver a olfatear con fuerza la planta.

Fue ahí donde emergió el patrón: limpiaba la planta, pasaba a los dedos, y luego daba a la planta un tratamiento adicional.

A Lyra le gustaba, porque de esa manera ninguna parte de sus pies quedaba sin ser apreciada. Movió los dedos, untando la mugre que quedaba en la cara de Whitney.

—¿Te manché la barbilla? Ay, discúlpame —dijo con una risita—. Quiero decir, mis pies han caminado en hierba, tierra, playas, adoquines. Han explorado cada pedazo de tierraologia o como le llamen a los tipos de suelo.

Mientras Whitney usaba sus dientes para rozarle los pies, su cara comenzó a ponerse verde. Sentía como si estuviera comiendo mugre de un plato muy sucio.

—Ah… Qué rico se siente… —gimió Lyra—. Tienes una boca grandísima, ¿sabes?

Para probar eso, le metió su pie derecho en la garganta a Whitney. Todos los dedos entraron a toda velocidad, y Lyra usó su pie izquierdo para atraparle la cabeza. La garganta de Whitney se convulsionó mientras se retorcía. El hecho de que Lyra estuviera doblando los dedos en su boca hacía que fuera aún más difícil para Whitney de soportarlo. Dejó escapar un chillido, incapaz de respirar.

Después de treinta segundos de sofocación, pudo expulsar el pie de Lyra. Se secó algunas lágrimas, viendo cómo su saliva goteaba al suelo.

Ahora los pies de Lyra parecían aún más cubiertos de tierra, lo cual Whitney ni siquiera creía posible. Sin embargo, estaban más limpios, más cerca de su color blanco en vez de esa capa grisácea.

Al verlo, Whitney aceleró el ritmo. Trajo su lengua desde los talones secos hasta los dedos llenos de callos, hasta que no pudo respirar más. Aunque le pareció que pasó mucho tiempo, finalmente se desplomó en el suelo con un fuerte golpe, jadeando.

Lyra levantó los dedos gordos, doblando los otros. Era como si le estuviera dando a Whitney dos pulgares arriba.

—Dios mío… Deberían empezar a hacer esto en los spas.

—¿Entonces se ha acabado? ¿Vas a borrar la grabación?

—Una cosita más…

—¿Qué? —Whitney se puso de pie de un salto—. Acabo de limpiar tus pies sucios como querías.

—Recuerdo haber dicho que ibas a lamer mis pies y más. ¿Creíste que sólo me estaba refiriendo a los calcetines?

Se levantó de la silla y se desabrochó el overol. Tan pronto como tocó el suelo, se quitó las bragas negras. Whitney se cubrió la boca cuando Lyra se dio la vuelta, revelando su trasero.

—Tendrás que limpiar mi puerta trasera —canturreó, moviendo sus caderas.

—Esta muchacha trata de matarme —murmuró Whitney para sí misma.

—Te escuché. Mira, no es nada complicado. No es como si mi cosita tuviera algo más que sudor. Pero ahora que lo pienso… —Lyra se dio una palmada en sus nalgas con tanta fuerza que temblaron como gelatina—. En cualquier caso, puedes empezar besándolo.

Whitney se estremeció, frunciendo los labios mientras se acercaba al trasero de Lyra. Una vez que lo sintió contra su boca, tuvo que luchar con todas sus fuerzas para no seguir llorando.

—Podrás actuar con asco, pero déjame decirte que he provocado muchas erecciones, sólo sentándome en los chicos —dijo Lyra—. Aunque tal vez sea la fuerza con la que lo hago que los enloquece. Por ejemplo…

Con un salto estruendoso, Lyra plantó su trasero grandote directamente en la cara de Whitney. Inmediatamente le cubrió la boca, y Whitney se sintió abrumada por la peste. No había duda de lo sudada que estaba Lyra después de once horas viajando por Johto, y cuanto más tiempo Whitney tuviera que soportarlo, más doloroso sería.

Las regordetas nalgas de Lyra se balanceaban con cada sobro.

—Vamos, cómete ese trasero…

Whitney deslizó su lengua a lo largo de la rajadura salada. Cuando tomó su primer trago en serio, suspiró. Su lengua viajó más profundo entre las nalgas, explorando cada recoveco del trasero infinito.

Podía sentir los músculos de Lyra tensándose y relajándose. ¿Era eso bueno?

Mientras se encontraba atrapada, Whitney empezó a lamentar cada decisión que la había llevado a esa situación. Si tan sólo no hubiera hecho un berrinche… Si tan sólo le hubiera entregado a Lyra la medalla que merecía… Si hubiera actuado como la madurez que se esperaba de ella, nada de esto habría sucedido.

«Ay, ni siquiera puedo echarle la culpa. ¡Yo misma me metí en esto!».

De repente, Lyra sintió un lamido aún más intenso. Sus ojos se abrieron de par en par mientras la lengua de Whitney giraba tan profundo en su trasero que podía sentir sus labios contra el agujero.

—¡Vaya! Ahora sí que es una buena limpieza…

Whitney lo dio todo, lamiendo y chupando el trasero de Lyra hasta que no pudo saborear ni un rastro de sal. Lo único que podía saborear era su propia saliva. Había perdido tanto la noción del tiempo que no podía decir si había estado allí durante cinco minutos o veinte. Para cuando Lyra se levantó, Whitney apenas podía moverse.

—Mira eso. —Lyra se puso las manos en las caderas—. Parece que ya no puedes más.

—¿Lo hice bien? —preguntó Whitney, cerrando los ojos.

—Le pusiste más esfuerzo a esto que a darme una batalla difícil. —Lyra se dio la vuelta, volviéndose a vestir y agarrando su bolso.

—¡Espera! —Whitney se paró, haciendo una mueca de dolor—. Vas a borrarlo ahora, ¿verdad? Todo ese video.

—A ver…

«¡Después de todo lo que hice, no me dejes en suspenso!».

—Claro. —Lyra se encogió de hombros—. Estoy más que satisfecha con lo mucho que te he humillado. Ahora espero que ningún otro líder de gimnasio haga las mismas tonterías de bebé que tú. Y además…

Extendió la mano. Whitney jadeó, corriendo a agarrar una Medalla Planicie y una MT. Por fin Lyra había completado oficialmente su tercer gimnasio. Cinco más por delante.

—Ya era hora —suspiró, sin siquiera mirar a Whitney—. Nos vemos cuando me convierta en la nueva jefa de la Liga Pokémon.

—Voy a mejorar.

—¿En serio? —Lyra se volteó a verla—. ¿Acaso chuparme los pies y besarme el culo de repente te convirtió en una mujer?

Whitney se cruzó de brazos.

—Nadie me había dicho todas esas cosas antes. Sólo toman la medalla después de que termino de llorar. ¿De verdad la gente me ve como una idiota?

—Si así es como actúas cada vez que pierdes, ¿qué piensas?

—Entonces eso va a cambiar, ¡porque nadie entrará al gimnasio de Whitney y saldrá pensando que no es más que una estúpida!

—Ya veremos.

Mientras Lyra desaparecía, Whitney ya había comenzado a planear cómo iba a controlar sus emociones. Sería difícil, pero nada se interpondría en su camino. Fue a salir de la arena, pero se detuvo en seco.

—Oh, debí haberle advertido sobre Claire.